Azedas

Em criança rebolava pelo campo de mãos abertas

agarrando todas as que me cabiam no abraço,

no tamanho do peito.

Sugava-lhes os caules, desde o gosto da terra até à flor.

E, de barriga para o ar, segurando a vida nesse braçado,

- não sei se do sol, do calor ou das flores-

vinham borboletas visitar as minhas caretas... Azedas!

.

Eu não sabia.

Contava o avô velho que viviam intensamente e muito pouco,

que era bater de asas de um só dia,

que se cansavam muito e, à noite, morriam...

Eu entristecia.

Entardecia.

O avô velho sorria e embalava-me nas asas mágicas das borboletas.

Eu morria, cansada, naquelas mãos cheias perfumadas de erva.

Eu morria e não sabia que, no sono, sonhava com elas.

Era o tempo das "azedas"doces e elas visitavam-me todos os dias.

.

E eu não sabia.

.

Não sabia que as borboletas vivem tudo só por um dia.

.

.

(homenagem a mais uma "borboleta", cansada de sugar as azedas da vida.)